La primera vez que lo maté fue una noche sin luna.
El espejo de mi habitación devolvía mi imagen... con un poco de retraso. Un segundo, quizá menos, pero suficiente para que me sintiera observada. Al principio creí que era mi mente cansada, mi imaginación jugando. Sin embargo, cada noche el reflejo parecía más consciente, más vivo. Un parpadeo cuando yo no lo hacía. Una sonrisa que no recordaba.
Una madrugada me acerqué tanto al cristal que dejé de ver mis ojos... y los suyos. Eran iguales, pero no míos. Había algo en esa mirada: hambre, deseo... libertad. Entonces comprendí. No era mi reflejo el que me imitaba. Era yo quien lo mantenía encerrado. Y cuando el espejo se agrietó por dentro, supe que había llegado el momento en que cambiaríamos de lugar.
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